Delirio de melancolía,
de los cuchillos del aire
nace una brisa maligna.
¡Qué triste pasa la noche!
¡Cuánto se alargan los días!
En los costados del alma
brota una llaga fría.
Es el frío de la muerte
que la mente la imagina.
Ideas de loco que vuelan
en su cabeza vacía,
repleta de sinrazones
pero vacía de vida.
El tiempo escurre en sus dedos
el amargor del acíbar.
El loco piensa y suspira.
No sé qué piensan los locos
que, cuando ellos suspiran,
el mundo entero se abre
en sonrisas repentinas.
Las estrellas ríen todas
del loco pesimista
que anhela encontrar la muerte,
del mundo en las cuatro esquinas.
Delirio de melancolía,
de los cuchillos del aire
nace una brisa maligna.
Juan Francisco Varela
